Primavera

As semanas passam, os dias esvoaçam e as scooters vão ficando debaixo de telha. Andei pouco de scooter neste velho Inverno.

Tem-me feito falta sair manhã cedo e avançar horizonte azul adentro. Ladear um campo de milho e passar por entre aquelas velhas casas de granito. Espreitar sobre os muros e sentir o aroma a madressilva. Ouvir o silêncio daquele bosque mudo de vento. Encostar para ver escorregar o rio sem pressa. Deter-me para assistir à névoa alta sobrevoando a montanha. Ver o mesmo céu tingir-se de tons mornos. E o sol formando uma bola de fogo que se afunda e adormece.

Parar, por fim. Para saber dizer a palavra certa...