Railroad Crossing

Manhãs de sábado, talvez há trinta anos atrás. Logo que podia saltava para a tábua de madeira com o meu nome gravado a letras pretas de desenho gordo, presa à trave do quadro da bicicleta do meu pai. Sentia-me seguro, alto. Dali via o meu mundo naquela recta de quilómetro e meio até à estação. O ruído baixo do atrito dos pneus no chão polido, o grilar metálico da corrente suspensa a aguardar nova investida nos pedais, o vento fresco na cara, as mãos firmes ao centro do guiador.

Não recordo se por sabermos os horários, ou se por na época serem frequentes os comboios, certo é que só muito raramente não víamos a chegada do grande monstro laranja. E depois a partida. Gente a entrar e a sair das carruagens. Desde então que me fascinam os comboios, as estações, as paisagens dos caminhos de ferro.

Hoje encontro paralelo entre essas antigas viagens de descoberta e curiosidade e algumas das minhas viagens de scooter. Desde que vá de scooter é raro não me sentir tentado a parar junto de um antigo apeadeiro da CP.


Para fotografar. Imaginar. Para olhar em volta, como há trinta anos…